Les braises du brin
Florence s’éveillait marqué par un ciel voilé de cendres. Le Grand Bûcher, consumé en accord la nuit, laissait en arrière lui une vie recouverte d’un manteau de suie. L’odeur persistante du feuille brûlé flottait encore une fois l’air, pensant aux habitants la filtration imposée par l’Inquisition. Mais au-delà des cendres, une r